Ein Winterweg voller Magie – mit Tanni am Talsee

Kapitel 1: 00:00
Kapitel 2: 04:22
Kapitel 3: 09:26
Kapitel 4: 15:32
Kapitel 5: 21:27

Oder hier herunterladen. 

Liebe Kinder, liebe Familien, schön, dass ihr da seid. Stellt euch vor, wir sitzen zusammen vor einem warmen Kamin, das Holz knackt leise, und draußen fallen dicke Schneeflocken vom Himmel. 

Ich schlage jetzt für euch ein großes Buch auf, und auf diesen Seiten wohnt eine Geschichte, die genau hier in Unterkirnach beginnt – am Talsee, in einer Nacht, in der etwas geschieht, das so noch niemand erlebt hat. 

In dieser Nacht war der Talsee wunderschön. Die Sterne funkelten, die Flocken fielen dicht und weich, und aus der Dorfmitte schimmerte warmes Licht. Es war, als hätte jemand genau den Moment erwischt, in dem die Weihnachtszeit am schönsten ist. 

Tanni stand am Ufer des Talsees. Auf dem Kopf trug Tanni eine besondere Mütze: Sie war grün und hatte die Form einer kleinen Tanne, mit weichen „Zweigen“, die nach oben zeigten. Manchmal blieb Schnee darauf liegen, und dann sah es aus, als würde Tanni einen winzigen, verschneiten Baum spazieren tragen. 

Tanni atmete die kalte Luft ein, sie prickelte in der Nase. Überall um Tanni herum fielen die Flocken. Einige landeten auf dem Schal, andere auf den Handschuhen, wieder andere schmolzen sofort auf der warmen Haut. Tanni streckte die Hand aus, fing eine Flocke – und in genau diesem Augenblick geschah es. 

Die Welt blieb plötzlich stehen. 

Die Schneeflocke auf Tannis Hand hörte auf zu schmelzen. Die Flocken um Tanni herum, die eben noch tanzten, blieben mitten in der Luft stehen, als wären sie aus Glas. Auch der leichte Wind, der noch eben Tanni gestriffen hatte, verstummte. Die Zweige der Bäume bewegten sich nicht mehr. Der See lag so glatt da, dass nicht einmal eine Welle die Oberfläche störte. 

Tanni blinzelte. Noch einmal. Dann rieb Tanni sich die Augen. Nichts. Keine Bewegung. Eine Flocke schwebte direkt vor der Nasenspitze, als hätte jemand die Zeit angehalten.

Der Himmel war weiterhin voller Sterne, doch auch sie wirkten seltsam starr, als würden sie nicht mehr funkeln, sondern nur noch leuchten. Das Dorf dahinter schien zu schlafen, die Lichter in den Fenstern standen still wie gemalte Punkte. 

„Hallo?“, flüsterte Tanni in die Nacht, obwohl niemand zu sehen war. „Ist hier jemand?“

Die eigene Stimme klang ungewohnt laut. Keine Antwort. Nur die Stille, die sich wie eine Decke über alles gelegt hatte.Etwas in Tanni begann zu pochen – nicht laut, eher wie ein leiser, drängender Gedanke: Das hier war nicht richtig. Ein schöner Moment, ja. Aber ein Moment, der nicht weiterging. Als hätte jemand Weihnachten auf Pause gedrückt. 

Tanni spürte, wie die Angst leise anklopfte. Vielleicht wäre es besser, nach Hause zu gehen, die Tür zu schließen, die Decke über den Kopf zu ziehen und zu hoffen, dass morgen alles wieder normal wäre. Doch Tanni kannte auch ein anderes Gefühl: dieses kleine Ziehen im Inneren, das sagte: Wenn niemand nachschaut, bleibt es vielleicht für immer so. Tanni sah noch einmal auf die schwebenden Flocken, auf den starren Himmel, auf den unbewegten See. Dann machte Tanni einen Schritt. Und noch einen. Jeder Schritt knirschte lauter als sonst im Schnee – als wollte der Boden sagen: „Ja, geh.“ 

So begann in dieser angehaltenen Nacht die Reise von Tanni. Eine Reise, die zeigen würde, wie viel Mut in einem einzigen kleinen Herzen stecken kann, wenn man sich traut, weiterzugehen, obwohl alles ringsherum stehen geblieben ist.

Tanni ging am Ufer des Talsees entlang. Die Welt war still, die Flocken hingen noch immer wie kleine Sterne zwischen den Bäumen, manche höher, manche tief, so nah, dass man sie fast berühren konnte. Sie bewegten sich nicht, taumelten nicht, drehten sich nicht. Sie waren, als hätte jemand sie an unsichtbaren Fäden befestigt.

Nach einigen Schritten blieb Tanni stehen. Etwas war anders. Zwischen all den reglosen Flocken war eine, die sich bewegte. Ganz langsam.
Sie schwebte nicht zufällig, wie Schnee es sonst tut. Sie zog eine feine, leuchtende Linie in der Luft, als würde sie sich ihren Weg bewusst suchen. Sie flog näher an Tanni heran, kreiste kurz über der Hand und schwebte dann ein Stück weiter in Richtung Wald.

Tanni folgte ihr.
Die Flocke glitt wie eine kleine Laterne durch die nahezu eingefrorene Welt. Mal blieb sie kurz stehen, als wolle sie warten, dann setzte sie ihren Weg fort. Tanni stakste hinterher, den Blick auf die kleine, leuchtende Spur gerichtet.

Am Rand des Waldes angekommen, blieb die Flocke über einer Stelle im Schnee stehen. Dort waren Abdrücke zu sehen – nicht von einer Hand, nicht von einem Schuh. Von Pfoten.
Die ersten Abdrücke waren klein und rundlich. Mümmel, dachte Tanni. Mümmel war oft hier unterwegs. Tanni kniete sich hin, strich mit der Hand über die Spur. Die Pfotenabdrücke waren wie eingraviert, als hätten sie aufgehört zu entstehen, genau in dem Moment, als die Zeit stehen geblieben war.

„Na, Tanni, du bist auch noch unterwegs?“
Tanni fuhr herum. In einem Gebüsch, halb von Schnee bedeckt, steckte ein vertrautes Gesicht: Mümmel, mit seiner weichen Schnauze und den langen Ohren. Er bewegte sich. Er atmete. Er war nicht festgefroren wie der Rest der Welt.

„Du kannst dich bewegen!“, rief Tanni. „Ich dachte schon, ich bin ganz allein.“
„Nur fast“, antwortete Mümmel und schüttelte ein paar reglose Flocken aus seinem Fell. „Seit alles stehen geblieben ist, verstecke ich mich hier. Irgendetwas stimmt nicht da draußen. Die Flocken sind eingefroren, der Wind hat aufgegeben, sogar der alte Specht hat aufgehört zu klopfen.“

Tanni deutete auf die schwebende Flocke, die geduldig über ihnen wartete. „Sie ist anders. Sie bewegt sich. Ich glaube, sie will uns etwas zeigen.“
Mümmel spitzte die Ohren. „Vielleicht weiß sie, wohin die Zeit verschwunden ist.“
Tanni nickte. „Kommst du mit?“

Mümmel sah zum Wald, seine Nase zuckte. „Da drinnen ist es heute… anders. Die Schatten sind schwerer. Und es gibt Spuren.“
„Welche Spuren?“
Mümmel deutete mit einer Pfote weiter in den Wald hinein. Dort, im dichten Schnee, zeichneten sich große, tiefe Abdrücke ab. Jede Spur war breit, mit Krallen am Ende. Die Schritte waren schwer, als hätte etwas sehr Massiges den Boden tief eingedrückt.

Es waren Spuren eines Bären.

Tanni schluckte. Ein Bär. Das war kein kleiner Hase und kein scheues Reh. Ein Bär war groß, stark, lautlos, wenn er wollte.
„Ich glaube, diese Spuren sind neu“, flüsterte Mümmel. „Sie waren noch nicht da, bevor die Flocken stehen geblieben sind.“

Die schwebende Flocke zog wieder weiter, tiefer in den Wald, direkt entlang der Bärenspuren.
Tanni spürte sein Herz schneller schlagen. Ein Teil von Tanni wollte umdrehen, zurück zum See, zurück in die vertraute Dunkelheit, die wenigstens keinen großen, unbekannten Schatten beherbergte. Aber der andere Teil, der leise und beharrlich war, wusste: Wenn niemand diesen Spuren folgt, wird niemand erfahren, warum die Welt angehalten wurde.

„Du musst nicht mitkommen“, sagte Tanni zu Mümmel, leise.
Doch Mümmel schüttelte energisch den Kopf. „Wer Flocken folgt, sollte nicht allein unterwegs sein“, antwortete er. „Außerdem kenne ich ein paar Abkürzungen durch den Wald. Wenn wir schon in ein Abenteuer stolpern, dann will ich wenigstens nicht zu spät sein.“

Tanni lächelte schwach. Zusammen setzten sie sich in Bewegung, hinter der schwebenden Flocke her, immer tiefer in den Winterwald hinein. Die Spuren des Bären führten sie wie eine stumme Warnung, doch die kleine Flocke schwebte unbeirrbar weiter.

Die Bäume rückten dichter zusammen, die Schatten wurden länger. Die Luft war so still, dass man das Knacken jedes Zweigs hörte, über den sie stiegen. Es war, als hielte der Wald den Atem an.
Und irgendwo dort drinnen, in dieser angehaltenen Nacht, wartete der Grund dafür, dass der Winter nicht mehr weiterging.

Je weiter sie gingen, desto dichter schlossen sich die Bäume über ihren Köpfen. Die Zweige waren schwer von Schnee, doch jeder einzelne Kristall blieb in derselben Position, als hätte jemand ein Bild auf Leinwand gemalt. Nur Tanni, Mümmel und die kleine Flocke bewegten sich durch diese stille Welt.

Nach einer Weile blieb Mümmel stehen. „Hier war ich noch nie“, murmelte er. „Dieser Teil des Waldes ist älter als alle Wege, die wir kennen.“

Vor ihnen öffnete sich eine Lichtung. In ihrer Mitte lag ein Kreis aus blankem Eis, als hätte ein unsichtbarer Riese eine Schale in den Schnee gedrückt. Der Kreis schimmerte bläulich, und in seiner Oberfläche spiegelte sich der starre Himmel. Um den Kreis herum standen die Bäume wie eine Mauer.

Die schwebende Flocke glitt über den Kreis, drehte sich einmal langsam und blieb dann stehen, als hätte sie ihr Ziel erreicht.

Tanni trat näher. Mit jedem Schritt über den Schnee wurde die Luft kälter, nicht wie normale Winterkälte, sondern wie etwas, das dahinter noch tiefer war – eine Schwere, die sich auf die Schultern legte.

„Tanni…“, flüsterte Mümmel, „wir sind nicht allein.“

Tanni spürte es auch. Etwas war da. Man sah es nicht sofort. Zuerst war da nur der Kreis aus Eis, das schimmernde Blau, die Stille. Dann zeichnete sich in der Spiegelung ein Umriss ab, groß und dunkel, der sich plötzlich aus dem Halbschatten löste.

Am Rand des Kreises stand eine Gestalt.

Sie war mächtig, breit, mit einem Fell, das im schwachen Licht des eingefrorenen Himmels gräulich glänzte. Der Atem der Gestalt stand in dichten Wolken vor der Schnauze, doch er bewegte die Luft nicht – alles blieb starr, als sei selbst dieser Atem in Zeitlupe gefangen.

Es war ein Bär.

Seine Augen waren tief und dunkel wie zwei Brunnen, in denen sich der ganze Winter spiegelte. Er stand so still, dass man nicht sicher sein konnte, ob er nicht doch nur ein Schatten war. Doch dann bewegten sich seine Ohren, und sein Blick fiel auf Tanni und Mümmel.

„Ihr… bewegt euch“, sagte der Bär, und seine Stimme klang rau, als hätte er lange nicht mehr gesprochen.

Tanni wollte antworten, doch die Worte blieben kurz an der Kehle hängen. Mümmel duckte sich halb hinter Tannis Beine, legte aber eine Pfote an dessen Stiefel, als wolle er sagen: Ich bin da.

„Ja“, brachte Tanni schließlich hervor. „Wir bewegen uns.“

Der Bär neigte den Kopf. „Interessant“, murmelte er. „Während alles andere endlich einmal stillsteht.“

Er machte einen Schritt nach vorn, und der Boden schien ein wenig tiefer einzusinken. Dort, wo seine Pranken den Schnee berührten, glänzte der Frost stärker.

„Hast du… das hier gemacht?“, fragte Tanni leise. „Die Flocken. Den Himmel. Den See.“

Ein leises Zucken ging über das Gesicht des Bären. „Gemacht“, wiederholte er. „Ich habe die Welt nicht gemacht. Ich habe sie nur… aufgehalten.“

Tanni spürte, wie die Luft um sie herum noch schwerer wurde. „Warum?“

Der Bär wandte den Blick zum Himmel. „Siehst du das nicht?“, fragte er. „Es ist perfekt. Die Sterne. Die Flocken. Die Nacht. Dieser Moment, ganz kurz vor Weihnachten, wenn die Welt leuchtet und noch nichts vorbei ist.“
Seine Stimme wurde leiser, fast zärtlich. „Jedes Jahr habe ich diesen Moment gespürt. Und jedes Jahr ist er verschwunden, bevor ich ihn mir merken konnte. Die Flocken sind geschmolzen, die Sterne wurden blasser, die Menschen sind weitergelaufen, als wäre nichts gewesen.“

Er sah wieder zu Tanni hinunter. „Also habe ich ihn gehalten. Diesmal sollte er bleiben. Für immer!“

Tanni schwieg. Neben ihm war Mümmel sehr still geworden. Der Kreis aus Eis unter ihren Füßen wirkte jetzt wie eine riesige Uhr, deren Zeiger jemand herausgenommen hatte.

„Aber…“, begann Tanni vorsichtig, „alles ist stehen geblieben.“

„So soll es sein“, sagte der Bär. „Wenn etwas schön ist, darf es nicht vergehen.“

Sein Blick wurde hart, nicht böse, aber stur, als hätte er Angst, jemand könnte ihm diesen Moment wieder wegnehmen.

Tanni spürte, wie das Ziehen in seiner Brust stärker wurde. Der Bär war groß, seine Stimme füllte den Kreis aus Eis. Und doch fühlte Tanni in den tiefen, dunklen Augen etwas, das nicht nach Stärke roch, sondern nach etwas anderem: nach Einsamkeit.

Die schwebende Flocke, die sie hierher geführt hatte, hing noch immer über dem Kreis. Ihr schwaches Leuchten hing wie eine Frage in der Luft.

Tanni wusste: Wenn der Winter weitergehen sollte, wenn der See wieder atmen, das Dorf wieder aufwachen, der Morgen wieder kommen sollte – dann musste sich hier etwas ändern.

Doch wie spricht man mit jemandem, der so groß ist wie ein Bär und so sehr an einem einzigen Moment festhält?

Der Bär wandte den Blick wieder dem Eis zu, als wäre der Kreis sein Spiegel. „Siehst du“, murmelte er, „wie ruhig alles ist? Kein Tauwasser, kein Matsch, kein Gedränge. Nur Schnee, Sterne und Stille.“

Tanni trat näher an den Rand des Kreises. „Es ist schön“, gab Tanni zu. „Aber es bewegt sich nicht. Es lebt nicht mehr.“

Der Bär zuckte zusammen, als hätte jemand ihn gestupst. „Es lebt in meiner Erinnerung“, sagte er. „Und jetzt auch hier. Für immer.“

„Erinnerungen sind wichtig“, meinte Mümmel leise hinter Tanni. „Aber… man kann nicht in ihnen wohnen.“

Der Blick des Bären glitt zu Mümmel. „Ihr rennt immer weiter“, brummte er. „Ihr lasst alles Schöne vorbei rauschen. Ich habe euch gesehen, Jahr für Jahr. Ein kurzer Blick zum Himmel, ein Staunen – und schon seid ihr wieder auf dem Weg zum nächsten Tag. Ich wollte nicht, dass das Schönste wieder unter euren Schritten verschwindet.“

Tanni dachte an vergangene Winter. An Momente, in denen der erste Schnee fiel und alle kurz vor die Tür kamen, staunten, lachten – und dann weitergingen, weil noch so viel zu tun war. An Lichter, die abgebaut wurden. An Bäume, die wieder verschwanden. An Tage, an denen niemand Zeit hatte, die Sterne anzusehen.

„Ich verstehe, dass du diesen Moment liebst“, sagte Tanni vorsichtig. „Aber… wir brauchen auch den nächsten. Und den danach. Und den Morgen.“

Der Bär schwieg. Sein Atem ging etwas schneller. „Der Morgen nimmt ihn mir weg.“

Tanni holte tief Luft. Der Bär war groß, mächtig, und seine Tat hatte alles eingefroren. Es wäre einfach gewesen, ihm zuzustimmen, um keinen Ärger zu bekommen. Aber tief in Tanni klopfte etwas, das lauter war als die Angst: ein Gefühl dafür, dass diese angehaltene Schönheit die Welt krank machte, wenn sie blieb.

„Der Morgen nimmt ihn dir nicht weg“, sagte Tanni schließlich. „Er verwandelt ihn.“

Der Bär blickte ihn scharf an. „Verwandelt? In Regen, in Matsch, in leere Zweige?“

„In Erinnerungen, ja“, antwortete Tanni. „In Geschichten. In das Gefühl, sich auf das nächste Mal zu freuen.“

Tanni legte eine Hand auf die Brust. „Wenn du den Moment hier festhältst, dann darf er nie fertig werden. Die Flocken werden nie den Boden berühren. Die Kinder werden nie im Schnee spielen. Die Menschen werden nie zusammen am Morgen aufwachen und sagen: Weißt du noch, wie schön es gestern war?“

In den Augen des Bären flackerte etwas. „Und wenn sie es vergessen?“

„Dann erinnern wir sie“, sagte Tanni. „Wir erzählen es ihnen. Wir gehen mit ihnen raus. Wir schauen mit ihnen zum Himmel. Aber wenn du alles festhältst, können wir nichts mehr machen. Dann bleibt es nur noch… ein Bild.“

Es war einen Moment lang so still, dass man das leise Knacken des Eises hören konnte.

„Du bist klein“, murmelte der Bär. „Und trotzdem stellst du dich vor mich hin und sagst mir, dass ich loslassen soll.“

Tanni spürte, wie die Hände zitterten. „Ich habe Angst“, gab Tanni leise zu. „Aber ich habe mehr Angst davor, dass es für immer so bleibt.“

Der Bär schloss kurz die Augen. In seinem Inneren kämpften alte Bilder. Nächte, in denen er allein im Wald gestanden hatte und durch die Bäume auf das Dorf geblickt hatte. Auf das Leuchten in den Fenstern. Auf den Schnee, der vom Himmel fiel. Und jedes Mal war der Moment zu schnell vorbei gewesen.

„Ich bin es leid, dass alles Schöne so kurz ist“, flüsterte er. „Ich wollte es einmal… behalten.“

„Vielleicht“, sagte Mümmel vorsichtig, „ist es gerade deshalb so schön, weil es nicht bleibt.“

Tanni sah den Bären an. „Du bist stark genug, einen ganzen Winter anzuhalten“, sagte Tanni. „Bist du auch stark genug, ihn wieder gehen zu lassen?“

Der Bär atmete tief ein. Zum ersten einmal sah er nicht mehr nur den Kreis aus Eis, sondern Tanni. Und in Tanni sah er nicht nur ein kleines Wesen im Schnee, sondern jemanden, der gekommen war, um nicht für sich, sondern für alle zu sprechen – für die Tiere, für den See, für das Dorf, für den Winter selbst.

„Wenn ich loslasse“, fragte der Bär, „wer garantiert mir, dass dieser Moment wiederkommt?“

Tanni dachte kurz nach. „Niemand“, sagte Tanni ehrlich. „Aber ich glaube daran. Und ich glaube daran, dass er anders wird, jedes Mal. Vielleicht noch schöner. Vielleicht ruhiger. Vielleicht wilder. Aber wenn du ihn festhältst, sehen wir nie, was noch kommen könnte.“

Es war ein leises, einfaches Wort, das zwischen ihnen stand: Glaube.
Nicht an Sterne. Nicht an Schnee. Sondern daran, dass das Leben weitergeht – und dass es sich lohnt, ihm zu vertrauen.

Der Bär senkte den Kopf. „Vielleicht brauche ich jemanden, der sich mit mir erinnert“, sagte er. „Nicht nur diese stille, eingefrorene Welt.“

„Dann komm mit uns“, antwortete Tanni. „Lass uns zusehen, wie der Winter wieder atmet.“

Der Bär stand im Kreis aus Eis, Tanni und Mümmel am Rand. Die schwebende Flocke hing noch immer über ihnen, als würde sie warten.
„Wenn ich loslasse“, murmelte der Bär, „wird es ruckartig werden. Der Schnee wird fallen, der Wind wird zurückkommen, die Zeit wird springen. Es könnte… viel sein.“
„Dann stehen wir zusammen mittendrin“, sagte Tanni. „Und wenn es zu viel wird, setzen wir uns hin und atmen mit.“

Der Bär schloss die Augen. Zum ersten Mal seit langer Zeit versuchte er nicht, den Moment festzuhalten. Er ließ ihn los.
Er zog einen tiefen Atemzug, und als er die Luft ausstieß, war es, als würden unsichtbare Fäden reißen. Ein dumpfes, fernes Knacken ging durch den Wald. Die Luft wurde plötzlich leichter.

Die schwebende Flocke machte einen kleinen Ruck – und fiel.
Mit ihr fielen alle anderen Flocken, die minuten-, stunden- oder vielleicht tagelang in der Luft gestanden hatten. Plötzlich war die Luft voller Bewegung. Die Flocken stürzten nicht einfach hinab, sie tanzten, taumelten, wirbelten, als wollten sie nachholen, was ihnen genommen worden war.

Der Wind kehrte zurück. Erst als sanftes Streifen, dann als richtiges Wehen, das Tannis Mütze und Mümmels Ohren erfasste. Die Bäume atmeten hörbar auf, ihre Zweige ließen den Schnee wieder los.
Über ihnen begann der Himmel zu flimmern. Sterne, die eben noch starr gewirkt hatten, funkelten wieder. Einige verschwanden, andere traten deutlicher hervor. Das Firmament bewegte sich.

„Der See“, rief Tanni plötzlich, „wir müssen zum See!“

Sie liefen durch den Wald zurück, begleitet vom Bären, dessen schwere Schritte nun nicht mehr die Kälte verstärkten, sondern einfach nur Teil der Geräusche des Waldes waren. Mümmel sprang voraus, blieb zwischendurch stehen, um sich zu vergewissern, dass die anderen folgten.

Am Rand des Waldes blieb Tanni stehen. Der Talsee lag vor ihnen.
Die glatte, starre Oberfläche war verschwunden. Stattdessen lag ein dünner Schleier aus feinem Schnee über dem Eis, und überall fielen noch neue Flocken darauf. Das Wasser darunter war nicht mehr reglos – es drückte, bewegte, ließ hier und da ein leises Knacken hören.

Im Dorf gingen nacheinander Lichter an. Türen öffneten sich. Menschen traten hinaus, manche mit offenen Mänteln, einige mit Decken um die Schultern. Sie sahen zum See, sahen den Schnee, der wieder fiel, die Sterne, die wieder funkelten, und standen für einen Moment einfach nur da.
Vielleicht wussten sie nicht, was im Wald geschehen war. Vielleicht hätten sie es nicht einmal geglaubt, wenn man es ihnen erzählt hätte. Aber sie spürten, dass etwas zurückgekommen war, das kurz verschwunden gewesen war: die Zeit, die weitergeht.

Der Bär stand etwas abseits, halb im Schatten des Waldes. Er beobachtete die Szene, seine Augen spiegelten den See und die Sterne.
„Es ist… schön“, sagte er leise. „Anders. Nicht so still wie in meinem Kreis. Aber schön.“

„Weil es lebt“, antwortete Tanni.

Sie schwiegen eine Weile, während der Schnee um sie herum fiel.
„Wirst du wieder versuchen, alles anzuhalten?“, fragte Mümmel schließlich vorsichtig.

Der Bär schüttelte den Kopf. „Ich glaube… ich werde dieses Mal einfach nur zusehen. Und wenn es vorbei ist, merke ich es mir. Und wenn es wiederkommt, freue ich mich. Und wenn ich Angst bekomme, dass es zu schnell vergeht, denke ich daran, dass ihr da seid.“

Tanni lächelte. In der Brust, tief unter dem warmen Schal, fühlte sich etwas größer an. Nicht wie ein Geheimnis, sondern wie eine neue Stärke. Tanni hatte sich in den Wald gewagt, einem riesigen Bären gegenübergestanden, die eigene Angst ausgehalten und trotzdem gesprochen. Für alle.

Vielleicht, dachte Tanni, war das der eigentliche Zauber dieser Nacht: nicht nur, dass der Winter wieder atmete, sondern dass jemand den Mut gefunden hatte, einem einsamen Herzen zu sagen, dass Loslassen nicht bedeutet, alles zu verlieren.

Liebe Kinder, liebe Familien, vielleicht sitzt ihr noch bei mir am Kamin, während der Schnee an eure Fenster fällt.
Vielleicht könnt ihr euch vorstellen, wie Tanni jetzt am Ufer des Talsees steht, die Flocken auf der Tannenmütze, den Blick zum Himmel gerichtet.

Ich werde euch nicht sagen, was ihr aus dieser Geschichte mitnehmen sollt. Aber vielleicht denkt ihr daran, wenn ihr das nächste Mal einen besonderen Moment erlebt, der viel zu schnell vergeht. Und vielleicht wisst ihr dann: Man muss ihn nicht festhalten, um ihn nicht zu verlieren. Man kann ihm nachwinken – und darauf vertrauen, dass neue, andere, genauso kostbare Momente kommen werden.

Und wenn ihr im Wald einmal große Spuren im Schnee seht, die aussehen wie die Pranken eines Bären – dann könnt ihr ihm leise einen Gruß dalassen. Vielleicht sitzt er irgendwo zwischen den Bäumen und erinnert sich mit euch gemeinsam an eine Nacht, in der der Winter stehen blieb, damit ein Herz lernen konnte, wieder loszulassen.